collés et un grand nez jaune, recourbé comme un bec ; il ressemblait à un corbeau.
Tandis qu’il picorait les dernières nouvelles politiques, Églantine considérait son mari flexible, solitaire et haut. Jamais leurs âmes ne s’étaient nouées ; jamais ils n’avaient emmêlé leurs nerfs dans une sensation commune. Il ne comprenait pas qu’on pût avoir envie de pleurer chaque fois qu’on entend de la musique ou qu’on entend le silence, chaque fois qu’on parle ou qu’on se tait, chaque fois que l’on quitte sa demeure ou qu’on la rejoint, chaque fois qu’on est en compagnie ou qu’on est seule, et surtout chaque fois qu’on est heureuse.
Ainsi, réduite à s’appuyer les yeux sur le monde extérieur, Églantine de Buys-Soncreu avait-elle ordonné les plates-bandes de son jardin convenablement à sa mélancolie. Vous étiez là, cloches de digitales qui coulez sur le cœur en sons empoisonnés ; et vous, belladones
