sang comme ça. J’étais assise dans du chagrin parce que les gens voient ce qui se passe sous ma robe. Je ne suis pas celle qui chauffera leurs yeux.
— Et à l’hôpital ?
— Ils m’ont dit : « On ne peut pas faire un certificat pour de la pitié ! Si vous êtes malade, il y aura la visite, qui décide de tout. » Mais moi, je me suis dit : la misère n’est pas une maladie.
Pierre s’occupait d’une idée à lui qui partait de sa tête pour se planter dans son cœur. Ils montèrent l’escalier, dont chaque marche exhaussait son devoir. Ils se donnaient la main comme la solution d’un problème. Ensuite, il y eut la porte qui s’ouvrit, puis une petite chambre avec le fauteuil où sont les taches, et une pauvre toilette où est situé le pot à eau trapu avec la serviette de célibataire qui sent l’aigre.
Dans cette chambre, Pierre s’approcha
