„Mes dames Paliojoulai und Tintinovitsch.“
Die beiden Damen beschrieben in ihren hinten centaurenmäßig entwickelten Roben weite Komplimente. Ein anmutiges Lächeln wollte die milchige Fettschicht aus ihren Gesichtern in Fluß bringen. Die Herzogin bemerkte, daß Madame Tintinovitsch schön sei mit ihrer feinen Adlernase und den schwarzen Brauen unter den blondgefärbten Locken.
„Prinzessin Fatme,“ sagte Friederike von Schweden, „meine liebe Fatme, die Gemahlin Ismael Iben Paschas, des Gesandten Seiner Majestät des Sultans bei unserm Könige.“
„Eine Gemahlin,“ so verbesserte Phili. „Drücke dich stets genau aus, meine Liebe: eine von seinen vier Gemahlinnen.“
Die Herzogin ging freundlich der schönen, dicken Frau entgegen; sie wickelte sich aus ihren Kissen heraus. Ihre knappe, blaue Atlastunika über gelben Spitzen war nicht weit vom Boulevard entstanden: aber das mondvolle, schimmernde Antlitz mit den gemalten Bogen hoch über den kohleumränderten, schmalen Augen, und das köstlich gesalbte Haar im bleichen Tau der Perlengehänge, entschlüpfte sichtlich einer aus Versehen offen gebliebenen Thür des Harems. Starker Patchouligeruch entströmte ihren Gliedern; im Hanch ihres Mundes indessen vermischte sich eine Erinnerung an süßen Tabak mit ganz, ganz leisem Knoblauchduft.
„Herr Tintinovitsch, Herr Paliojoulai,“ sagte Philis Gemahlin.
Der eine war vom andern nicht zu unterscheiden.
