This page has not been proofread.
L’HEURE FRISSONNANTE
Rosée aux fleurs… Les fils télégraphiques chantent.
On dirait la chanson nerveuse du matin…
Ah ! toutes les douleurs modernes qu’enchantent
Les aubes d’Avril parfumées de l’odeur de l’eau dans
[les thyms !
Couvre-toi… On a froid aux pieds. Ramène ton
[châle
Sur tes seins passionnés et étroits.
Les fils télégraphiques chantent. Le jour point. Je
[suis pâle.
Six heures sonnent, le monde est triste. Et on a
[froid…
