— Ouvrirez-vous, greluchons ! clama stentorienne une voix de dehors.
Le couple s’immobilisa. Athénor, dont le transport fléchissait comme une fleur frappée par un soudain automne, sentit une sueur pouacre huméfier ses membres. Son regard béant invoqua le réconfort épique de la gravure napoléonienne, mais il n’aperçut que le charnier de la victoire, des morts laidement fracassés, ruissellement d’horreurs livides tachées de rouge, monceau d’où sortait un pied botté.
La porte éclata sous le bélier unanime de la foule. Dans la boutique, une cohue s’étouffa. En tête, un petit homme joufflu, bottes à revers, gilet rayé, et dont les marteaux défrisés sautelaient, poudrant les épaules, s’égosillait.
— Ciel ! mon tigre ! s’effara Irma.
Avec toute la verve empoisonnée d’un laquais jaloux et carbonaro, l’homme flétrit du geste et de la parole son rival surpris.
