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Poesie


Mo’, quanno fuie? Nun è ’na settimana,
cade Campese, pe’ ’na scheggia, ’nterra.
          — ’A mana?
                    — ’A mana?
                              Tutte quante: ’A mana!
                                             Mannaggia ’a guerra!

– «No! Zitte! ’A mana è libbera!» – E Campese
l’aiza e ’a mmosta – M’ha cugliuto ’o vraccio.
Ma è cosa ’e niente... Nun ’o passo ’o mese
e torno ccà pe’ fa’ chello che faccio!»

’O bizzuoco dicette: «È robba ’e poco.
Prega a San Ciro... Vasa a San Francisco».
Zitto, ’o jastemmatore, pe’ ’nu sfoco,
                                             facette ’o sisco.

E Carmaniello, ’o tipo sciampagnone,
dicette cu’ ’na risa: «Sa che ssaccio?
Ca n’ha avuto piatà sulo ’o cannone,
e l’ha dato repuoso a chillu vraccio!».